A minha máquina de costura

Sou filha de uma costureira. Cresci no meio de retalhos, linhas, agulhas, tesouras, botões... "sedalinas", linhas de alinhavar, "tyrylenes", colchetes, fechos de correr, alfinetes de dama... Infelizmente não sei costurar. Isto é, tenho umas noções básicas, sei trabalhar com a máquina, mas não sei cortar o tecido para fazer uma blusa ou umas calças. Tentei aprender, mas quando perguntava como se riscava o tecido a minha mãe dizia-me "agora marcas aqui 5 cm para a pinça" e eu perguntava "porquê 5 cm?" e ela só me sabia dizer que era assim porque sim. E a minha mente matemática não aceita isso. Pelo que a partir daí, sem entender a lógica da coisa, ficava difícil para mim compreender o resto.
Mas tenho pena que a minha mãe não tivesse aproveitado parte das enormes férias de Verão que sempre tínhamos para me ensinar a costurar com preceito, nem que fosse à força (até certo limite - ficar a detestar costura também não era benéfico). Perguntei-lhe há dias porque não o tinha feito e ela respondeu-me que sempre tinha deixado isso ao nosso critério. Agora compreendo que há decisões que devemos tomar pelos nossos filhos. Se podem aprender algo, devem aprender. Um dia poderá ser-lhes útil.
Esta é a minha máquina de costura. Mas um dia foi da minha mãe. Conheço-a prefeitamente e sei bem como trabalha e por onde devem passar as linhas. De todos os presentes que já recebi, este é um dos que me são realmente queridos.

Há 10 anos que não lhe pegava e ela estava arrumadinha no seu móvel que fazia de mesa de apoio. Há uns dias apeteceu-me pô-la a trabalhar. Com medo de já não saber mexer-lhe, aproveitei um dia em que a minha mãe estava por cá para o caso de não saber utilizá-la. Mas afinal é como andar de bicicleta: não se esquece.